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Os anos passam, eu cansado de escrever poesia, por companhia, apenas a velhice.Numa outra vida, o acaso fez de mim poeta, numa outra existência, o destino fez de mim pintor.
Incapaz de lançar fora usos esquecidos, o mundo me conhece poeta e pintor, sabe o meu nome, identifica o meu estilo.
O meu coração ainda ninguém conhece.
Wang Wei (701-761)
Frank Howell-October night
Frank Howell-October night
posted by Nuno Gouveia at 20:56
4 Comments:
E ja dizia o amigo Lopes:"O homem tem jeito pra aquilo".
lindo este poema...parabéns.
Beijinhos
Por favor, reparem.
Este poema pertence a Wang Wei, poeta chinês que viveu à mais de mil anos.
Por minha parte, quis apenas passar a ideia de desolamento, mesmo no espirito de um artista genial como foi.
Ao insistirmos em ser escravos da natureza, privamo-nos de brincar com as coisas que nos fazem doer, evitamo-las, escondemo-nos.
( Esta frase de wang wei sugere que o poeta a terá pintado com cores leves, excepto no sitio onde a dor, revela a sua beleza.)
Espero que isto faça sentido.
Queria apenas dizer:
Vejam.
Vejam como são as coisas, sempre circulares, em redor de sí próprias.
Obrigado pelos comentários.
caro nuno,
as coisas são sempre circulres em si próprias. São os homens que as tornam absurdamente angulares, de forma poderem vender a vida em vez de a deixarem correr como a água do rio.
Bom ano 2007 para todos
armandina
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